[ há 20 anos as estrelas eternizavam Drummond em fragmentos de poesia no céu.]

Estrelas que quase não beijam mais o asfalto. A lua que acordou de mal humor e parece não querer esconder-se entre nuvens. Luzes enfraquecidas fazem dos postes meros decoradores de avenidas. Noites coléricas, passadas. Volta-se para a expressão das palavras inoperantes de uma quarta-feira, próximo ao meio dia. Ruídos de uma rádio AM com canções as quais não satisfazem o corpo e longe ficam de delirirar o espírito. Em semana de decisão é difícil tecer argumentos nunca antes explorados. Por horas antes sente o gosto doce de quem sabe mais um sonho realizado. Bom saborear o aroma do perfume da primavera que aproxima-se. E agora José. O grande poeta com simplicidade escreveu. Perdido na poesia Drumondiana. Restrito a ser personagem da Quadrilha, mais um apenas. Passeia pela leitura de páginas nem sempre atraentes. Televisão destoa companheira do ócio obrigatório. Fizeram assistir uma entrevista muitissímo boa do escritor peruano Mario Vargas Llhosa. Feliz pelo contéudo e por não precisar utilizar-se das legendas. O que começou com obrigação, finalizou com obrigado. Futebol, antes um fanatismo, hoje, resume-se apenas à uma frase de Nelson Rodrigues "torcida vaia até minuto de silêncio". Adaptando. Descontentamento vaia até time do coração. Marx e o socialismo de classes é sensacional. Frase solta, sim. A saudade do retrato não quer afago. Desculpa do ciúme é explicar desejo. A voz não tem endereço, mas conduz ao beijo.

Quando foi perdoado

omitiu mentiras guardadas

destas encenadas

com noites musicadas.

Alento do tempo

insistente em percorrer

fagulhas enciumadas

do jantar comemorado.

Quando perdoado

esqueceu de dizer

o quanto não precisa

mais sonhar

por não te-la

esperando-o

na estação

onde perdeu o coração.

Bruno